Vardando envanti (con ottimismo) – Di Cornelio Galas

Osc'ia, cossa vòt che te diga? De come la narà a finìr?
Dai che 'l savém zamài. Dai che basta nàr al zimitèri (anca sol ai primi de november, coi fiori e i lumini) per capìr dove ném, prima o dopo (mèio dopo, se sa) a pozàrne per sèmper.
Quei méssi zó no i parla, no i pòl scriver, gnanca dropàr i telefonini, internet e bàle varie.

I è zó. Soto tèra. Coi vèrmi che li magna. O zéndro se i è stài brusai.
Tut mal i fà zìto. Anca se magari, quando i era vivi, i parléva dala matina ala séra. E te i 'ncoconéva cole so parole su quel che ghe prodrìa esserghe de là.
Filosofi, poeti, musicisti, zènt lezùa, zènt studiàa, che aveva - così i diséva, i scrivéva - capì tùt zamài, prima dei altri. E che adès parla con quel che i ha lassà scrit, o dìt, anca en televisióm.
Che par che no i sia gnanca morti, dal bon.
Sol che no i gh'è pù. Sol che no se sa dove i è finìdi. E cossa che i dirìa, i scriverìa, i canterìa, i ne farìa capir... da dove i è adés.
 
L'avré capì. Son come Sant Tomàs. Po' magari gavrò anca mì, de là, na stremìa.
Zà m'el vedo, Dio o quel che gh'è al so posto.
Vago su: el me varda da lontàm. El me squadra dai pèi ai cavéi. El me fa segn de no dir gnent.
E po': «Spèta n'atimo che vardo sui tabulati... Cornelio... No, no te sei de zèrto el sant, el papa... Cornelio Galas... Del zinquantaséi no?»
«Sì, el disdòto de giugni, Vignole... de Arco, Trent, Italia...»
«No gò bisogn che te me dìsi ste robe, scusa sat, ma mi sò tut de tuti…»
 
La fàgo corta. Dopo en par de ore, sto Dio el me buta lì en pachét de zigaréti (“Come avràlo fat a saver che fumo Ms?") e 'n bicierìm de sgnapa.
Po' el fà 'segn a n'ànzol. E quel el porta subit na copia del Corriere del Sera (de quel dì neh), dela Gazèta délo Sport, de l'Adige, del Trentino.
El me davèrze internet per farme lézer l’Adesòt.it.
E l'empìza anche la televisiom: osc'ia la partìa en ciàr dela finale de Cièmpions.
Stò... da Dio. Se fa per dir, neh.
E sto chì che sèita tut mal a vardarme co 'n sorisìm de quei che par... te tòga per le bale.
Mi fumo, bevo, vardo la partìa. E lù semper lì a vardàrme de sbiéch.
Osc'ia, tut bel, massa bel, però... 'Cramento, 'sa gàt da vardarme en quela maniera? Finì la partìa te me mandi a l'inferno?
 
Lù, el Dio, a 'n zerto punto, el me varda màl. L'ha capì che la partìa la varda sì e no.
E alóra: «Scusa, sat, ho capì che te sei de l'Inter. L'ho capì da 'n pèz. Chi sem tuti juventini da quando l'Agnelli l'ha mandà su i soldi per sgrandàr l'hotel Paradiso.
«Me dispiàs. Te m'eri anca simpatico. Ma devo mandarte zó en Purgatori.»
 
E mi, alora: «No, pitòst l'Inferno. Dove se pòl fumar, bever e vardar i cine sporchi.»
E lù: «Dai che scherzévo. Te me fai rider soratùt quando te parli en dialèt trentìm. L'è a Trent che i ha fat quel Concilio, ani e ani fa. Se i avés bevù de pù quei boni vinèi...»
E mi: «Ma dai, no te sei d'acòrdi con quéle ròbe lì? Propri ti?»
E lù: «Mi sò tut, tut, capì? Anca quel che suzederà domam. Vòt che no savéssa che propri a Trent, en quel Concilio, scominziéva el dàmela tòmela dela Democrazia Cristiana?»
Resto de sàss. Fago finta de gnent.
 
Dopo me svéjo. Som sudà tra i me linzòi.
Meno mal valà. Domam squasi squasi vago a confessarme…
Ghe digo tut al paroco... che forsi zèrte robe no 'l le sà.